قصيدةٌ غيرُ مُنتَهية…
مرتجِفاً كورقة خريف
سأتركُ هذا العالم
حرُّ الصيف
لا يدفئ عظامي
التي تتوقُ اليكِ
This life is a dream…
opening our eyes
the fog dissipates
into an endless white
الحياةُ حلم
نفتح عينينا ليتبدد الضباب
على نورٍ لامتناهي
هذهِ الكلمات
قصيدةٌ صداها
يعودُ إليَّ فقط
القمرُ في النافذة
ضوءهُ يُعيدُني
إلى بيتِ الطفولة
À l’abri du monde
mon cœur est un bourgeon
sa fleur un poème
من نافذةِ المكتب
أُراقبُ عصافير الحقل
كم هي حرّة وسعيدة
المعبدِ القديم
أحجارهُ أزهارَ لوزٍ
تناثرت في الريح
وحيداً عند المساء
منصتاً للصمت
الذي يلفُّ أيامي
صمتُ الظهيرة
أستمعُ لزيزِ الصيف
وأنتظٍرُ الخريف
حرٌّ لاهب
أُحاول أن أقرأ
وأنا أمسح عرقي
في صومعتي
أقرأ وأكتب
منتظراً ظهور القمر
الأيامُ التي مرّت
وتساقطت كأوراق الخريف
ما زالت تلمعُ أحياناً
تحتَ ضوءِ القمر
قلبيَ الضائع
عصفورٌ أرسلتهُ
إليكِ
مهما فعلت بك الحياة
لا تهمل قلبكَ
وتنسى أنكَ شاعر
The more parts of yourself you can bring into your relationship the more you will be able to feel that you can be open, love and commit, and the less you will feel that the excluded parts of yourself need to be searched for somewhere outside.
سبعُ سنينٍ يا أُختي
ما زِلتُ أبكي كلما
رأَيتُكِ في حُلُمي
حُبُْها في قلبي
برعمٍ أبيض نضِر
مكسوٍ بحبيبات الندى
قصيدة الهايكو
وحدها تنصت
إلى سكونِ روحي
خفيفٌ كالغيم مرورَكِ
لكنَّهُ يجعَلَني أَحلُم
بما وراءَ الجبال
If the commandment that the Oracle of Delphi once gave to Socrates was to “Know thyself,” then, it seems to me, the commandment the Modern Oracle is giving us is to “Forget thyself.” Any philosophical or religious inquiry being nonsensical in a capitalist/technological age, what remains is the pragmatic use of the moment, whatever life is alloted to us, without it having any meaning beyond itself. But the self cannot simply be forgotten, for it resides on a gruesome rift of anxiety, and this is solved – the awareness of the self is snuffed out – by its constant dilution in pleasure and busyness. One must always be busy, never have a moment to sit with oneself. Solitude, in the modern age, becomes the ultimate anathema, the unforgivable sin, for it is a sign that one still considers his self, still has a self to cultivate and know. And yet, though in constant company, though constantly on the go, in the deepest sense, we have never been more alone, more secluded, and more without the ability to articulate our deep isolation, which we must constantly deny.
We birds of solitude are now few and far apart scattered across the wilderness, and our songs do not reach other’s ears. We converse with past and future ages, and shield ourselves from the constant noise surrounding us. We pity humankind, for its soul has never been more lost, rootless and perturbed. There is no meaning in their eyes, only a constant dizziness hidden with a smile, a photograph filter.
Rooted in Love 